A veces creo, que no es tan sólo que mi cerebro tiene problemas para expresarse cuando intento escribir; es el estilo "seriedad", sin atisbos de humor por ninguna de los rincones, lo que me está dando más problemas para escribir mi novela de miedo.
Que una tiene una gracia y un salero para explicar las cosas tan grande (aunque lo parezca, no me acabo de pegar un moco), que parece que abarca todas las demás expresiones y sentimientos. No tristezas, no enfados, modo Zen on y viva las risas. Estoy tan rematadamente loca que cuando lloro de tristeza o dolor, me da por acabar riendo también, mientras mi interior sigue su curso de destrozo masivo.
Pero claro, a una también le pica el gusanillo del terror, mas ¿qué haces cuando lo que tu alma, tu cuerpo, tu corazón y cerebro piden risas? A ver, que no es plan de crear fantasmas contando chistes o siendo sarcásticos de la muerte a más no poder. Que con mi suerte, se me instala el más allá en el salón de la casa y venga actividades paranormales a mansalva.
Debe ser que sigo con ese lado de sadomasoquista desarrollado a nivel máximo y, me va lo difícil una vez más. ¿Para qué voy a escribir cuatro libros de risa de una tirada y ganar dinero, cuando puedo escribir uno de miedo en cinco años mínimo y morirme de hambre? A ver, ¿dime tú para qué? Con lo bien que sienta frustrarse, que te dé tal bajón anímico que tu alma roza las puertas del infierno y, vayas perdiendo pelo por el estrés. ¡Una gozada!
Dioooossssss, pero ¿por qué soy tan complicada? ¿No tengo ya bastante con todas estas "amigables" enfermedades que me acompañan en mi vida 24/7, limitándome la existencia, como para encima boicotearme a mí misma? Que de eso ya se encarga mi cuerpo todos los días.
En fin, un corto post más de divagación infinita y monólogo indefinido para la saca y sin que nadie me lea.
No me importa... Me desahogo y me lo paso bien, que es lo que importa y es para lo que están hecho los blogs :)
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